tornare

Allora oggi, che sono passati tanti e tanti anni, mentre camminavo per le vie di Roma, camminavo in verità in via del colosseo, che è una via stretta che va dal colosseo a via cavour, e alle 5 del pomeriggio quando altrove imperversa la baraonda dei turisti, questa via è deserta e le case sono illuminate di arancio e giallo e le case sono belle e poi arrivi per caso allo shamrock di pomeriggio quando già gli irlandesi – let’s have a pint – si stanno bevendo la loro pinta, ma a quel punto allora sei già in via Cavour che è sempre ampia e trafficata allora tu torni indietro e ricominci su via del colosseo e ti addentri nei vicoli circostanti. Allora mentre stavo lì e mi fingevo turista dispersa, ho ripensato a quando a quindici anni cercavo le parole nel silenzio del mare. E ho pensato ora lo rifaccio, anche se il mare non c’era. Allora ho cercato un angolo dove sedermi e poi mi sono seduta sugli scalini di un cortiletto sul quale si affacciano due case antiche arancioni e marroni ricoperte di bouganville fioriti di rosso e rosa scuro. E così mi sono seduta su questo scalino popolare di questo scorcio popolare, che poteva essere un angolo di sestriere veneziano o un angolo della mia cittadina di mare, o un angolo di paese qualunque, con i sampietrini, i marciapiedi irregolari, gli scalini sbeccati e le case sbilenche con le imposte di legno castano, e la luce di miele che cola sulle pareti. Non lo so. Mi sono seduta lì, nel tepore assolato del tardo pomeriggio, e l’aria rinfrescata delle piogge dei giorni scorsi. Così sono stata in silenzio. Non passava nessuno. Da lontano forse il clarinetto di un busker che dal colosseo suonava la sua versione malridotta di over the raimbow. Ho tirato fuori il mio quadernetto. Le poesie non ce le avevo. E così mi sono messa a scrivere. E ho pensato bisogna farlo più spesso.
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